In the One undivided and indivisible Ocean of life, you have, through ignorance, created the pernicious divisions based upon sex, race, nationality, religion and community. And you allow these self-created divisions to poison your heart and obstruct your relationships. Slowly but surely you must shed prejudices and get disentangled from the superficial distinctions. You have to play a role in the drama of creation, without being caught up in duality. The unity of life has to be experienced and expressed in the very midst of its diverse experiences. All life is One, and all divisions are imaginary.
Am Regierungspräsidium von Münster, am Domplatz, wehen die Fahnen. Die israelische, die ukrainische, die europäische.
Schön und gut.
Aber wo weht unsere Fahne? Wo weht die Fahne der Flaschensammler? Wo weht die Fahne der Wohnungssuchenden? Wo weht die Fahne der maroden Schulen? Wo weht die Fahne der kaputten Gleise und Straßen? Wo weht die Fahne der Heizkosten?
Wo weht die Fahne des Friedens?
Wo weht die Fahne von wegen wir verkaufen keine Waffen?
Wo weht die Fahne unter der wir uns sammeln?
Oder ist das Einzige, was ihnen beliebt, uns die Kriege zu erklären?
Enver Hoxhas recht ansehnliche mediterrane Villa wird gerade renoviert. Was raus- oder reinkommt? Keine Ahnung. Aber der Colonel hat alles fest im Blick. Mit seinem Geheimrezept von „11 herbs and spices“ wacht er darüber, dass kein Geist eines Generalsekretärs die Gartenlaube verlässt. Über allem thront die Bank.
Es war um die Mittagszeit eines sehr heißen Junitages, als der Schuft, einer der fiesesten Bösewichter des Bahnhofsviertels, mit seinen mächtigen Quadratlatschen das Pflaster der Fußgängerzone peitschte. Er hatte am Morgen seine Wohnung – Parterre, 2 Zimmer, Küche, Bad – verlassen und befand sich nun auf Höhe Trinitatis-Kiosk. Drinnen befand sich ihr Anführer, ein finsterer rothaariger Kerl, der ließ den Würfelbecher kreischen.
„Da nimm es Alter, schütt‘ es auf die Zunge.“
Im Wilden Westen ein Deo auszuschlagen käme einer Beleidigung gleich.
„Danke, weißer Mann. Ich nicht stinken. Veilchenwasser.“
„Was, Du willst nicht? Dann soll es Dir ebenso ergehen wie der Rothaut, der ich…“
Es war um die Mittagszeit eines sehr heißen Junitages, als der Hot-Dog, einer der mächtigen Imbisse der Innenstadt, mit seinen knusprigen Röstzwiebeln die Knospen des Gaumens kitzelte. Er hatte am Morgen noch im Tiefkühler gelegen und befand sich nun zwischen Gurken und Remoulade im Brötchen. Der Verkäufer, eine finstere rothaarige Gestalt, hielt, die Innenfläche nach oben gekehrt, seine rechte Hand ausgestreckt und fordernd dem Speisenden hin. Im Wilden Westen eine Tube Senf auszuschlagen käme einer Beleidigung gleich.
„Sidhi, ich glaube, wir werden bald Ärger bekommen.“
„Wieso meinst Du das, Alex? Wir reisen in friedlicher Absicht.“
„Weil wir uns auf dem Gebiet der Holländer befinden.“
„Lagert dieser fahrende Stamm nicht in der Gegend von Sinna?“
„Das stimmt.“
„Aber wenn wir so weiter reiten, kommen wir nie und nimmer in die Gegend von Sinna, Newiski, oder nach Banane.“
„Willst Du sicher reisen, Effendi?“
„Nun, das versteht sich.“
„Siehst Du, Effendi, und ich auch.“
— — —
„Halt! Wer seid Ihr? Woher kommt Ihr?“
„Ich bin ein Effendi aus Bundesrepublikistan. Man nennt mich Gottfried Benn Emsi. Dies ist Gesundheit Alex Omar Scheriff und diese anderen beiden sind Gefährten aus dem Morgenmantel.“
„So ist der fünfte da jener Engländer, der in unseren Wattenmeeren geheime Nutten und Schriften ausgraben will.“
„Wie ich sehe, hast Du schon viel von uns und unseren Absichten gehört. Darf ich erfahren wer Du bist?“
tut mir leid, dass ich Sie schon wieder belästige, aber der Rub… äh.. der Euro muss rollen, in meine Brieftasche. Sie wissen ja, wie bescheiden es im Ansichtskartengeschäft aussieht heutzutage. Und deswegen möchte ich, was ich ja selten tue, etwas anpreisen und zwar mein neuestes Buch.
Ein schönes Geschenk und der perfekte Begleiter für stille Orte! 50 Jahre in 150 Seiten. Ein Destillat meines Schaffens.
Wie sagt Amazon so schön:
“Dieses Buch ist ein Sammelsurium schräger Satire, ein Wunderhorn wahnwitziger Wortspiele, ein Armutszeugnis abgeschmackter Alliterationen. Wer sich immer schon gefragt hat, wo das Sprichwort “Ein Käfer im Heu macht noch keine Jause” herkommt, was passierte als Graf Dracula Jack the Ripper traf, oder wie man sich korrekt bedankt, wenn man einen Seehund geschenkt bekommt, findet in diesem Band möglicherweise die Antwort. Neben dem Seehund gibt es noch den Riechhund, erotische und politische Lyrik, sowie verschollene Tagebücher in Vergessenheit geratener Widerstandskämpfer und die dramatische Entstehungsgeschichte von Pink Floyds ‘The Gnome’. Pawel Gurasijewitsch ist selbstverständlich ein Pseudonym, denn wenn dieser Autor von namhaften Fernsehproduktionen und internationalen Einkaufszetteln sich outen würde, könnte er möglicherweise gekitzelt werden. Es handelt sich um ein Kompendium seines fünfzig Jahre währenden Schaffens, ausgelassen wurden nur die obszönsten und grammatikalisch fragwürdigen Texte. Auf Anfrage werden diese nachgeliefert.”
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